"Un hombre feliz no puede ser escritor porque no tiene tiempo".
Paul Theroux

martes, 18 de mayo de 2010

Que más que olvidos

Ya te hemos olvidado,
nos hemos vuelto invisibles poco a poco,
a ratos no sabemos ni donde estamos
pero aun así sabemos
- y muy bien -
quienes somos.

A veces solemos recordarte
recordamos las palabras dichas
los susurros
y quien más sabe qué.

Quisiéramos tener excusas
excusas de trabajos como siempre
excusas vacías
que nunca sirven realmente.
Simplemente intentamos tranquilizarnos
tranquilizar nuestra conciencia
tratar de dormir sin despertar
pero sabemos muy bien lo que hicimos
sabemos que te olvidamos.

Pero ya llegara el tiempo extenso
en el que volveremos como palomas
y poblaremos todo de raíces
de arboles,
plantaremos ríos.

Ya luego de tanto tiempo
ya se ha vuelto ajeno
ya no nos pertenece más
tal vez, aunque no tenga vida
se ha vuelto dueño de si mismo.
Ahora tal vez me pertenezca más a mí que a ti
o te pertenezca más a ti que a mí.

Aunque ahora se muy bien
que no le pertenece a nadie
y que estos susurros que nadie escucha
no existen realmente.


¿Qué más? Ya te olvidamos.

de Homicida
Para:
Suicida
o quien sabe que
otros nombres tendrás.
Porque se muy bien que sigues ahí,
y sino lo estas, al menos lo intentas.

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