"Un hombre feliz no puede ser escritor porque no tiene tiempo".
Paul Theroux

jueves, 29 de abril de 2010

Solo, Sola

Sola
Ella sola.
Ella lo conoció
Ella recibió rosas
bombones en cajas decoradas.
Ella conoció el amor
sintio mariposas en el estómago.
Ella se enamoró
entregó su cuerpo aquella noche
ambos se amaron en esa cama
sus cuerpos se encontraron desnudos
en aquella oscuridad bajo sabanas.
Ella se sintió sola
se dio cuenta que el jugaba
que se reía de ella
que volteaba la mirada
a ver otra brisa pasar.
El sintió mariposas en el estómago
no por Ella,
por otro Lirio,
sí.
Ella lloró por él.
Ella se cansó de esperar
de rogar
dejo lagrimas secas atras
dejo depositadas las esperanzas en ataudes
las sepultó bajo agua y tierra.
Luego él se enamoró
volvió enceguecido por el amor que nunca vio
por el hermoso clavel que tuvo a sus pies.
Él lloró
se encontró cara a cara contra su espejo
se dio cuenta de lo que hizo
lo perdió.
Él solo estuvo siempre
la soledad lo abandonó también.
Ahora espera a ser recogido
Solo.

Homicida

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