"Un hombre feliz no puede ser escritor porque no tiene tiempo".
Paul Theroux

viernes, 30 de julio de 2010

El poema aburrido

Se escapó a escondidas.
Escabullido por los estantes,
Paracaidista amateur.

El poema aburrido se aburrió
De la oscuridad lingüística.
De las palabras y el polvo.

Da brincos en el jardín
Moja sus líneas con
Lluvia veraniega. La tinta, su maquillaje
Se corre.

Se canso de imágenes a retrospectiva.
Prefiere las ventanas, los acantilados.
La música ingenua, los besos.

Deja ir el papel, los versos.
Se sumerge en ríos.
Duerme bajo las estrellas.

El poema aburrido alza vuelo.

Ya no es poema.

Suicida

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