"Un hombre feliz no puede ser escritor porque no tiene tiempo".
Paul Theroux

domingo, 29 de agosto de 2010

De La Lluvia Y Del Olvido

El agua caía sobre mí
cristalina
queriendome herir
como una cascada voluminosa
incesante.

Las gotas caían
indetenibles
sobre el suelo de agua
resonante.

Y el agua caía sobre mí
sobre mi pecho
sobre mis hombros
sobre mi rostro y mi pelo.
Fluía por mi cuerpo
como fluye un río
lavando sus rocas macizas
volviéndolas vírgenes de nuevo
solo que esta
no me lavaba a mí
mi alma seguía sucia
y enferma.

En el agua veía mi reflejo
era mi pasado
llamándome.

A lo lejos vi tu silueta
caminando entre la lluvia.
Olí tu olor a jazmín
dentro de aquella cortina de agua
en la que me sumergía.

No recuerdo si fue el agua
el frío
o tu lejana sombra
la que me dijo
que te había olvidado.

Homicida

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