"Un hombre feliz no puede ser escritor porque no tiene tiempo".
Paul Theroux

domingo, 5 de septiembre de 2010

Piedra

Esta noche
Mi música perseguirá
El pasado
Con la voz de las aves
Que se fueron contigo.

Espejos sobre Andrómeda,
Reflectores.
Esa paciencia desnuda
De contar las páginas, los secretos.

Esta noche blanca, de barcos propulsados por
Vapor de besos.
El reloj que tanto nos disgustaba
Se alza intransigente.

Mi silencio, como una
Piedra, se esconde tras la piel
De una paz incontenible…
¿Son tus manos las que llenan mi vacio,
O disfrazamos la soledad, tras tu cuerpo?

Esta noche
El universo me dará
Ganas infinitas
De dejarme ir con el agua
De llorar estrellas
De cantar mis males.

Solo tu boca me mantiene
Anclada a la muerte.
Y solo la muerte te hace vivir…

Suicida

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