"Un hombre feliz no puede ser escritor porque no tiene tiempo".
Paul Theroux

domingo, 5 de septiembre de 2010

Todo Era Aquello

Aquello era como el viento
queriendo batir todos los recuerdos
queriendo arrastrar todos los olvidos

Aquello era como el agua
fluyendo sin cesar
abriendo los grifos
de mis ojos

Aquello era como la tierra
como mi pecho
clavando puñales.
Esperando perlas

Aquello era como el fuego
como una fogata
avivando los dolores
que ya eran cenizas,
carcomiendo mis víscera
una a una

Aquello ya no era más como un sueño
lejano, irreal,
ahora era más como el cielo.

Aquello, era como la primavera
era rojizo como la puesta del sol
era vivo como el océano.

Aquello ya no eran más mentiras.
Ya no ardían mis heridas.

Aquello,
Aquello eras tú
y bien lo sabías.

Homicida

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