"Un hombre feliz no puede ser escritor porque no tiene tiempo".
Paul Theroux

viernes, 29 de enero de 2010

A un Olivo

Ella le canta
al olivo de la mañana,
por la mañana,
por la noche.

Ella le canta
le mira
le admira
le mima
le riega.

Ella le cantaba
al olivo de la mañana,
en el día,
en la noche,
cuando el sol caía,
cuando la luna nacía.

Ella le cantó
al olivo dorado,
al olivo de la mañana,
le regaba,
le hablaba,
le cantaba solo a él.

Ella le cantó
a un bello olivo,
a un olivo seco,
a un olivo negro,
a un olivo que ya no está.

Ella solía cantar,
opera,
de día,
de noche,
a ella,
a otros,
a un bello olivo.

Ella solía vivir.
Ella solía amar a un olivo.
Ella ya no está.
Homicida

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